En gammal skrivmaskin
Jag sitter vid mitt skrivbord. Så redo att skriva men
ingenting händer. Nånting är det som vill ut men jag hittar det inte. Tystnaden
blir mer och mer påtaglig för varje sekund och det börjar krypa i kroppen.
Jag testar soffan istället. Kryper
upp i mitt hörn med datorn i knät, skriver nåt ord som jag genast kasserar.
Jag har en bild av en gammal sliten
skrivmaskin. Den är fortfarande diffus, bilden. Jag vet inte vad jag ska göra
med den eller varför den envisas med att hemsöka mig, men på nåt sätt behöver
jag skriva ner den. Antingen för att hitta en ny berättelse eller för att bli
av med den. Men jag hittar ingen väg in.
Jag bestämmer mig för att gå en sväng. Kanske kan det få
tankarna att lossna. Men det är motvilligt. Snön faller där ute. Faller som om
den aldrig gjort nåt annat och aldrig tänker göra nåt annat. Jag klär mig i
löjligt många lager kläder. Känner mig som Joey i Vänner när han klätt på sig
alla Chandlers kläder. Lika sur också. För att jag är genomsvettig innan jag
kommit utanför dörren. För att jag knappt kan röra mig för allt tyg. För att
snön bara rasar ner och det är skitkallt. Jag är verkligen ingen
vintermänniska.
Jag går genom bostadsområdet med
tusen likadana villor. Inte tusen kanske, men likadana är de. Jag föreställer
mig att människorna som bor i dem också är likadana. Klonkvarteren. Jag går
snabbt igenom dem utan att möta någon. Klonerna håller sig inne när det snöar.
Byn är liten. Jag når utkanten på tjugo
minuter fast jag pulsar i nyfallen snö. Fortsätter längs nån väg jag aldrig gått
förut. Det är bara fyra år sen vi flyttade hit så det finns gott om sådana
vägar. På min ena sida skog, på den andra ett fält. När jag kommit halvvägs
längs fältet ser jag de första fotspåren sen jag gick hemifrån. De kommer
uppifrån skogen, löper tvärs över vägen och rakt ut på fältet. Ett tunt lager
nysnö har redan lagt sig i dem. De är mindre än mina fötter, storlek trettiosex
kanske. Rakt ut på fältet så långt jag kan se i snöyran.
Jag går efter. Snön är djupare där,
jag sjunker ner till knäna. Kylan biter i ansiktet och svetten rinner längs
ryggen när jag tar mig över fältet, kliver i trettiosexorna tills jag kommer
upp på en stig på andra sidan. Stigen för mig vidare in i en skog, sen viker
spåren och även jag av från stigen. Vid en stor ek tar spåren tvärt slut.
Jag tittar upp. Stora vita flingor
landar i mitt ansikte. En trädkoja högt där uppe. Och ett ansikte i en
fönsterglugg. Ett par hopknipna ögon. Bara springor som blänger surt på mig. En
svart lugg under en tjock mössa med en stor tofs mitt uppå.
"Vad gör du här?" säger
hon.
"Släng ner stegen", säger
jag.
"Varför skulle jag?"
"För att du vill."
"Äh."
Hon slänger ner stegen. Hårt. Jag får
hoppa undan för att inte pinnarna ska träffa mig i huvudet.
Jag klättrar upp. Eller mer hivar mig
upp. Sakta och svajigt och bökigt. Kryper över kanten och in genom den lilla
dörren. Hon sitter vid ett miniatyrbord och blänger. Hon är tanig. Det syns
fast hon har vinterkläder på sig.
Jag försöker sätta mig på en av
stolarna, men det är omöjligt. Jag känner mig som Alice när hon ätit av kakan
och växt sig jättestor. Stolen är för liten, men försöker jag stå upp slår jag
huvudet i taket. Till och med axlarna slår i taket. Jag sätter mig på golvet.
Hon glor på mig. Jag glor tillbaka.
Hon är inget litet barn. Ingen bilderbok den här gången alltså. Jag gissar på
att hon är tolv år. Möjligtvis elva, men tolv är nog närmre sanningen. Jackan
ser ny ut. Kängorna också, men mössan och jeansen har nog funnits längre än
hon. På händerna har hon ett par torgvantar fast det är snorigt kallt och ett
par feta termovantar hade varit rimligare.
"Varför är du här?" säger
hon.
"Jag följde dina spår."
Hon tuggar på underläppen. Trummar på
bordsskivan. Fnyser.
"Ja men varför?"
"Skrivmaskinen", säger jag.
"Du har den va?"
Hon reser sig, får också gå lite
hukad, de fyra steg som kojan är bred, sätter sig på knä i ena hörnet och
puttar undan lite papper och kritor som ligger där. Hon lägger händerna mot
väggen och trycker till. Brädorna ger med sig och hon skjuter dem åt sidan.
Sträcker sig in bakom och lyfter ut en box i svart skinn.
Hon ställer den på bordet. Det
smäller i spännena när hon snäpper upp dem och lyfter av huven. Och där är den.
Hon drar fingret över tangenterna som
är så slitna att bokstäverna knappt syns längre.
"Har du provat den?" säger
jag.
Hon nickar utan att titta på mig.
"Den är läskig."
It is a comparatively new concept that has turn into an 우리카지노 important factor for skilled players when deciding which slots to play. Whilst the RTP provides you an indication of the long-term anticipated profitability of a game, the variance signifies how incessantly you'll win and how massive the payouts might be. Variance slotsdescribes the level of danger involved in a game and it could possibly} have an excellent impression on the overall enjoying in} expertise. It might help you establish means to|tips on how to} manage your bankroll as you play. Here, you'll find out extra about the characteristics of low, medium and excessive variance slots. Bonus spins on chosen video games only and should be used inside seventy two hours.
SvaraRadera